Sou...

Who am I?   ¿Quién soy yo?

Qui suis-je?   Chi sono io?

No incunábulo

da minha existência,

algures num retábulo,

espraio olhares no passado

buscando evidência,

revejo a identidade

que resta da idade.

Sou ...
o que fui e não quis
e o que quis e não fui,
do que na vida aflui
do que fiz e não fiz!

Sou...
a contradição do querer,
a esperança do alcançar,
numa mente a bordejar
a saudade a conter,
do efebo que fui
e que o tempo dilui

Sou ...
parte do tudo,
uma sombra sólida,
provida no conteúdo
projectada num sopor
na agonia do supor.

Sou...
fragmentos de vida,
pedaços feitos de nadas,
de horas paradas
na timidez do querer
na força do crer,
nos amores desencontrados
perdidos e não achados,

Sou...
a expetactiva que aguarda,
um caminho incerto no rumo,
embocado na mansarda
numa cela abafada,
numa vida de consumo
em que tudo não vale nada!...

Sou...
as lágrimas da tempestade
com o choro de trovão
vociferando autoridade,
beneplácito de vivências
alimária de sentimentos,
que mesmo nas ausências
entrega o coração.

Sou...
neste carrocel
a letra da palavra
na luta com os saripantas,
que num aranzel
desenha frases
em línguas imaginárias
arrastando-me ignoto
num mundo remoto...


Sou...
o amargo da vida,
o bafejo da sorte,
da chegada e partida
o fraco e o forte.

Sou...
som de madrigais,
entre sorrisos
de Primavera,
perdido em paraísos
alados de cores
num extâse de quimera
potenciam os amores.

Sou...
a voz do coro
dos pássaros
que não cantam
mas existem
que prantam
nos reparos
sem decoro.

Sou...
o Homem que é
carente do tagaté,
do sorriso rasgado
ou do olhar profundo,
do amar e ser amado
na volúpia da sensação
entregue a esse mundo
num enlace da paixão,
tão rubro como um dia de Verão!

Sou...
só, cheio de amigos,
acompanhado de solidão
vou descurando abrigos.
Sou o que existe de mais real
Mas que é feito de ilusão
e ferrabrás no ideal.

Sou ...
a força do sentimento
que coíbe o pensamento
um coração que fala
numa cabeça que cala.

Sou...
a folha dourada
que cai sem retorno
da árvore desnudada
nos frios do Outono

Sou...
o gelo ou o vento
o escuro da noite.
em pleno desalento
com indecência
que apócritos exalam
e me invernizam
a existência!...

Sou...Simplesmente eu!...
gerado no fulgor,
parido na dor,
embalado na vida
que o tempo consome.
Certo da partida
e sem final marcado
Sou: Um simples Homem
cumprindo um fado

António Veiga